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 Ce
soir, je ne sais plus, vois-tu, c'est comme un disque usé, ce soir,
qui dit que dire que se dire
que
rien ne sert à rien ne sert à rien ne sert à rien,
mais ni quoi, ni pourquoi, c'est à peine
si
je me souviens que toute parole a le sens qu'on est, ce soir, je ne sais
qu'une chose,
c'est
que j'aimerais tout poser, ne serait-ce que pour ce soir, le moins au
petit bonheur possible,
sous
cette peau de taureau, là, rouge de simples grands mots d'amour,
réunir les peuples en guerre,
aux
ailes noires du jour confier la douleur de ceux qu'on torture, et leur espoir
aux ailes blanches de la nuit,
ceux
qu'on a condamnés à mort, les mettre en lieu sûr,
tous, derrière les photos sur bois des enfants,
et
tous les sans-travail, tous ceux qui se disent qu'ils ne sont rien, mais
qu'ils en sont peut-être seuls coupables,
j'aimerais
voir, ce soir, sous cet oiseau en laine multicolore, et qu'enfin ils dorment,
et même qu'ils sourient,
et
libre alors, ce soir, viens, dévêts-toi aussi et viens, sur
le tapis, viens t'étendre et laisse-moi
ouvrir
tes cheveux, placer sous ta nuque une colline avec un chemin blanc, sous
ton épaule gauche
un
cimetière au-dessus des vergers, le château des bois sous
ton épaule droite et les tours au loin qui surveillent,
et
la grande rue au long du ruisseau et la place avec son tournant sur ta
poitrine, et la ruelle,
sur
ta hanche la route et ses énormes marroniers pleins de hannetons
et de petits clochetons roses,
l'heure
du matin qui sonne dans le plus jeune de tes genoux, dans l'autre l'heure
du soir,
l'odeur
des foins et la barrière, l'éponge furieuse des trains,
la rivière autour de tes jambes,
et
tout en haut, avant qu'il ne s'abatte, au milieu des prés laisse-moi,
laisse-moi dans cet arbre
être
l'enfant, l'enfant de rien, l'enfant de haine et de douleur, l'enfant
seul parmi les corbeaux,
implorant
l'horizon de lui redire en toute vérité quelle vie il aurait,
plus tard, homme en quel monde. |
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