Attendre qu'il sonne, oui, ce téléphone, et que ma vieille queue décroche, et que Brieuc, à l'autre bout du fil, que Brieuc lui dise tout. Son flox, à ma vieille queue, on était pas plutôt arrivés, hier soir, je lui ai sorti son flox et je lui ai raconté, les flics, la fouille et le touche-nichons. Oui, il est toujours là, sur la table, à portée de sa main, son flox, et chargé. Si jamais, c'est vrai, si jamais il allait rien croire, ma vieille queue, rien de ce que peut dire un type comme Brieuc ? Il faudrait alors que je fasse quoi ?