Hier, dans le train, quand je lui ai raconté que les flics avaient rien trouvé, que son flox était toujours là, alors il m'a dit, et je lui ai fait redire, il m'a dit que celui qui l'avait dénoncé, il pouvait déjà, celui-là, retenir chez le croque-mort son billet aller. En attendant ça y est encore, il se racle à nouveau la gorge, il crache toujours pas, ma vieille queue, et je rebouffe, il en est bien à son cinquième. Et l'appeler par son nom, dans ma tête, jamais j'y arriverai, jamais, j'ose pas, pour moi c'est ma vieille queue.