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 Mais
vous, vous en ce siècle où le survivant est le même
partout, semelles de sang, dos circonflexe,
en
ce siècle où le meurtre a force de loi, où la sagesse
est alibi pour rien, où trembler vaut aveu,
oui,
vous, de quel jadis étiez-vous donc venus, de quel jamais peut-être,
héroïques anonymes ?
Simple,
émerveillé de sa propre et sa pure image, immature à
jamais, beau geste pour lui-même,
ce
qu'on dit ainsi du héros, pas un de vous qui ne l'ait su, seul, ridiculement
seul face au tonnerre de l'ordre,
oui,
de vous pas un seul qui n'ait agi, ô trop mortels, en pleine conscience
et du monde et de vous et de l'acte.
Rares
sont ceux en qui monte si puissamment l'urgence d'agir, rares de plus
en plus en ce pire des siècles,
et
de vous il ne reste en un recoin de quotidien que cet écho, aujourd'hui,
ces quelques lignes brèves,
mais
je n'entends personne autant que vous, vous pour lesquels vivre humainement
n'était pas question, mais réponse,
ô
comment ne pas vous saluer, vous, comment ne pas chanter, même en
ce siècle-ci, l'homme et ses armes ? |
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